Dell’Appennino son figlio inutile; quello che tace, per voler d’etico silenzio su quant’è di vero che sul sasso sia più profetico il salmodiare lento del rivolo di pioggia estiva, che non l’incudine arrancante d’un passo inetto, che del monte non sente anelito.
Non è giorno di festa: nel sole opaco sfuma il monte, vaga la mente altrove cercando nuovi spazi ed immagini d’anime legate a lastre di basalto che la bufera libera, sciogliendo i nodi del passato, occupato nel volgere lo sguardo alla tenebra, e vivere un presente, pigro, che sopprima il futuro. Ed io sto qui [...]
Piange lacrime di sangue il cielo per ogni vita usurpata – lacerata l’anima, il corpo strappato – e piange gocce di terra il suolo per ogni colpo che rende il mondo più solo – inumana ferocia ha il capitale, disumana è la capitale pena – e riempie la vena d’indignazione per la violenza contro la [...]